 |
|
… Ноги привычно перешагивали через кучи битого кирпича и выступающие кое-где камни. Я медленно приближалась к месту, где по моим расчетам был когда-то алтарь…
Не слыхать ни звона колокола, ни пения хора… Не горели свечи и не пахло ладаном… Однако, меня охватило чувство, будто литургия здесь не прекращалась никогда, несмотря на жестокость и неверие людей, на их варварство и бездушие… « Мне следует помолиться за их души, - подумала я. – За их или наши души, что до сих пор не знают покоя». Я почему-то вздрогнула, опустилась на колени… Необычный запах исходил от старого кирпича… Запах времени… Вынув из пакета свечку, зажгла её, установив на камень, и перекрестилась… «Отче наше, иже еси на небеси…» Только молясь, ощущаешь, как время меняет свой ход, отступает, и ты паришь в блаженном безвременье час, минуту, мгновение – не суть , будто отрываешься от земли, переносясь туда, где нет места боли, страху, неуверенности, бесконечным тревогам, повседневной суете, порождающей самые разнообразные переживания… Я понимала, чувствовала, как просьбы, обращенные к небесам, примиряют мой разум и чувства… Но- увы!- целиком и полностью отдаться живительной силе молитвы я могла только здесь, на старых развалинах, наедине с собой и Богом… Да, с Богом! В это я верила свято! День клонился к закату, затягивая розовой перламутровой дымкой всё вокруг вплоть до горизонта. Безмолвие и тишина воцарились в мире… Я не заметила, как губы перестали шевелиться в тихой мольбе, а глаза, устремившие свой взгляд в небо, наблюдают за неспешно плывущими облаками, причудливо меняющими свою форму… Очнувшись, я огляделась… Взор невольно остановился на островке густой зеленой поросли деревьев и курчавого кустарника, заполняющего почти всё пространство в стороне от развалин… Старое кладбище… Вспомнилось, как в юности забрела туда с подругами. Ничего интересного для себя мы тогда не открыли – мраморные обломки старинных надгробий, облезлые оградки не столь давних захоронений… Заброшенное, дикое место… Но юности не присущи сентиментальность и грусть. Сейчас же я смотрела на старый погост совсем иными глазами. Ведь где-то там последний приют Екатерины Зотовой, чьё имя я сегодня впервые произнесла в своих молитвах. Свеча давно догорела, оставив на камне крошечное пятно воска. Её волшебный огонь, молитва, моё присутствие в этом месте, безмолвное богослужение, бесконечно творимое моим воображением, сотворили свое благое дело: с меня словно содрали липкую серую паутину, сплетенную обстоятельствами жизни. Каждый раз, покидая развалины, я ощущала, как глубоко внутри, в самых потаенных уголках сознания происходит магическое очищение, даря душе тихий покой и умиротворение. Так произошло и на сей раз. Однако, покидая церковь, я опять невольно остановила взгляд на старом кладбище… Ранее старалась не замечать его – слишком грустное, пустынное место… А сегодня какая-то новая неведомая сила, природу которой я была не в состоянии разгадать, тянула меня туда… Простое любопытство, связанное с Екатериной Зотовой? Вполне возможно… Нет, было в желании навестить забытый погост нечто ещё, касающееся лично меня. Я чувствовала это слишком отчетливо. И, не долго думая, направилась через густо поросшее травой поле в стону покосившихся крестов и почти полностью разрушенных временем вековых монументов, видневшихся кое-где среди бурно разросшегося кустарника, когда-то и кем-то заботливо рассаженных на могилах дорогих и любимых ушедших. Поразительное зрелище открылось мне – давно покинутый людьми крошечный уголок земли, островок старины в окружении цивилизации. Как долго не ступала здесь нога человека?... По всему видно – долго… Трава по пояс, заросли сирени, боярышника, раскидистые березы с огромными стволами и кронами, закрывающими небо… Когда-то они были хрупкими и тонкими, покорно сгибаясь под порывами ветра, словно скорбя по кому-то… Когда это было?... Я изо всех сил продиралась сквозь траву, больно раня ноги её острыми краями и царапая сухими колючками, перешагивала через обломки камней, полусгнившие останки поваленных деревьев, то и дело спотыкалась о кочки и ветки, невидимые из-под густого покрова травы… А вот и первый крест, покосившийся, почти сгнивший… Надпись не разобрать.. Только видно место, где была прибита иконка. Далее – нечто напоминающее ограду с обелиском из источенного временем гранита. Стоп! Надпись!...Кое-что можно разобрать… Читаю: « З…овъ Ни…й Алексеевичъ». Далее- цифра17, стерто, 1, стерто 3. Значит : рожден в тысяча семьсот каком-то году, умер – сказать трудно… Рядом – расколотое мраморное надгробие… «…..ова Наталия Фед….». И опять – 17, стерто,3, стерто,24… Выходит, дворяне Зотовы испокон веков заканчивали свой земной путь здесь. А это значит, Екатерина, моя знакомица из теперь уже позапрошлого века… Да, именно тут её последнее пристанище, вернее, того, что осталась от неё… А душа?... Обрела ли, наконец, покой её страждущая, измученная душа?... Я невольно стала искать её могилу…. Полностью или почти разрушившиеся монументы, кресты… Я шла и как завороженная, старалась прочесть на одном из них знакомое имя… Вдруг, больно ударившись носком о невидимый в траве камень, вскрикнула, скинула туфель и присела на поваленный осколок того, что было когда-то обелиском, инстинктивно потирая ушибленное место… Глава 10 - Ты сидишь на том, что осталось от её памятника… Волна жара окатила меня с ног до головы, заставив онеметь от страха и неожиданности. Я была почти уверена- нет- я точно знала, что вокруг - никого . Откуда этот голос? Панический ужас ещё крепче сжал сердце, будто беспощадные тиски инквизитора… Стараясь спрятать свои чувства, парализовавшие каждую клеточку моего тела, медленно подняла глаза: неподалеку, у ствола старой березы стоял человек, странник… Иного слова для определения я бы не подобрала, как ни старайся. Возможно, именно внешний облик подтолкнул меня так, а не иначе, окрестить стоящего неподалеку незнакомца. Одежда? Пожалуй – нет… Она вообще не обращала на себя внимания - совершенно незапоминающаяся незамысловатая простота: обычные штаны (а не иначе), не заправленная рубаха, подпоясанная чем-то вроде крученого вручную пояса… Отвернись и забудешь его незатейливый прикид. Густая, но не слишком длинная борода с проседью, нестриженные волосы не позволяли в деталях разглядеть его лицо. - Я напугал тебя… Прости… Впрочем, иной реакции трудно было ожидать, ведь ты считала, что вокруг – ни души… Странник улыбнулся, делая шаг в мою сторону. - Да, тишина и безмолвие часто бывают обманчивы… - мой язык поворачивался с трудом всё ещё скованный внезапным испугом. Однако, молчание выглядело б довольно глупо: - Вы что, живете здесь? – хохотнула я с нотками истерики в голосе, всё ещё не в состоянии прийти в себя от неожиданности такой встречи. Глупый вопрос! Какой нормальный человек может жить в подобном месте? Разве что бомж, да и то вряд ли… Опустив голову как можно ниже, я изо всех сил старалась делать вид, что не разглядываю его. - Ты права. Даже бомжам, наверняка, неуютно в месте, порожденным человеческим сознанием. Неужели я выражала свои мысли вслух?... Нет… Точно- нет… А он ответил на них!... Кто-то из нас явно помутился рассудком! Х-м, скорее всего, я… Кто ж ещё?... Впрочем, почему? А он?.. Я собралась с духом и глянула прямо на него, стараясь в последний момент не струсить, отведя взгляд в сторону. Парадокс! Абсурд какой-то! Не заметила, как он передвигался, а, подняв глаза, увидела его уже рядом с собой… Меня снова охватила дрожь. « Успокойся, ты напугана… Только поэтому проглядела, как он незаметно подошел и сейчас стоит совсем близко…» - На самом деле, успокойся. Неужели я похож?... Впрочем, сразу можно было понять, что в вашем мире такая реакция вполне естественна. Ведь ты копаешься в человеческих пороках или, как у вас это называется? Да, криминал, не так ли?... А в действительности, что есть порок? Никогда не ответите, верно?... Я неопределенно в полном замешательстве пожала плечами. - Порок, - продолжил странник. – лишь продукт неправильного понимания мира, часто - восприятия реальности сквозь призму навязанных и устоявшихся, как правило, искаженных, далеких от истины, воззрений… Я осмелилась, наконец, взглянуть на него в упор: - Откуда вам?...- прошелестели мои губы, не в силах окончить начатую фразу. Что так смутило меня? Нет не внешность. Обычный старец… Глаза…Вот они-то и заставили меня почти онеметь… На лице старца – глаза ангела, их можно увидеть на иконах , они же глядят на нас с полотен прославленных мастеров живописи. Иконописные глаза не обремененные временем… Старость словно не касалась их… Впрочем, в отличии от изображений, они были живые, необычно живые, излучающие особый свет … Создавалось впечатление, что чистая, светлая душа смотрит на меня. Я видела её в неземном сиянии его взгляда. Умиротворение и покой дарил он, обволакивая мою мятущуюся душу своим магическим светом. « Особый вид гипноза…» - мелькнула опять непрошенная мысль. - Ну что ты! Ваши гипнотизеры, точнее сказать, основная масса тех, кто себя так называет, всего-то дешевые фокусники, манипулирующие человеческой энергией и сознанием, порой слишком неумело и бестактно. Вторжение в подсознание, особенно далекое от профессионализма, наносит порой непоправимый вред… - Простите, забыла, я не гипнабельна… - Знаю, ты пыталась с помощью чужой воли унять свои страдания, обращаясь к одному из этой незадачливой братии, не зная о своих возможностях. Твое счастье – хорошая энергетика… Я опять взглянула на него, тем самым послав немой вопрос. - Да, я не оговорился. Ты - носитель довольно сильной энергии, древняя душа. Прости, что выражаюсь земными терминами и понятиями, иначе тебе будет трудно понимать меня… Я была в который раз обескуражена: - Земными?... Вы хотите сказать, что не принадлежите… Не успела договорить… - И - да, и –нет. Но когда-то… - То есть, бабушка надвое сказала, - вырвалось у меня… Он улыбнулся едва заметно краешками губ, однако, его необычные глаза засветились по-особому ярко… Можно было сделать вывод – земных эмоций мой визави отнюдь не лишен. - Права, причем абсолютно… Эмоции… Без эмоций личность теряет свою индивидуальность, и путь созидания для неё становится закрытым. Главное – уметь осознавать их, свои эмоции, и не позволять вашему «здравому» рассудку манипулировать ими. Ведь мы творцы своей действительности. Я почувствовала, как мои брови от изумления поползли вверх: - Вот это да! А не напутали ли Вы часом что- то? На протяжении скольких веков действительность и создаваемые ею обстоятельства творили нашу жизнь, а не наоборот… -Как раз, наоборот… -? -Да-да…- улыбнулся он, слегка качая головой. – Вы встали в позицию жертвы и поэтому решили, плывя по течению, что обстоятельства сильнее вас… Они взяли вас в оборот, не позволяя поднять голову вашей воле и сознанию. Кстати, труды некоторых философов… -О, только не философы… Терпеть не могу копаться в чьих-то субъективных измышлениях порой доходящих до откровенной галиматьи… Странник опять улыбнулся, на этот раз снисхождение и горестное сочувствие читалось в чуть приподнятых уголках глаз: -Они искали смысл жизни… Впрочем, ты, кажется, тоже пишешь? -Ага, - улыбнулась я . – Но моя галиматья несколько иного рода. Я журналист по профессии, работаю… -Я знаю… Так не об этом речь…Во-первых, то, что ты пишешь, разве не субъективные суждения? Однако, то не суть. Что ты считаешь объективным? Объективным? Вопросик…Да с позиций того, о чем мы сейчас толкуем, объективности вовсе не существует, все относительно… Я не осмелилась высказать эту мысль вслух. Забыла, что передо мной не заурядный случайный встречный, а человек наделенный недюженными способностями. Для него любая моя мысль все равно что выкрикнутые во весь голос фразы. И человек ли он? Если да – необычен до парадокса… А если нет?... -Я был им когда-то, - он усмехнулся. – Человеком. И сейчас являюсь частью его… А насчет относительности… Не так уж ты не права… -Вот Вы утверждаете, якобы реальность мы каким-то непостижимым образом творим сами, а отнюдь не она властвует над нами, - сказала я не без оттенка сарказма в голосе. – Но мечты так и остаются мечтами…Что ещё хуже, порой случается всё наоборот – то, о чем мы мечтаем, скурпулезно лелея в своих мыслях и сердце, превращается в свою противоположность. А планы? Они терпят, как правило, сокрушительный крах… В нашем мире нет места радости, любви, счастью, сколько не голубь их в воображении… Уж я-то знаю… - тяжкий вздох самопроизвольно вырвался из груди. - Что ж, вы когда-нибудь пытались отслеживать мысли, сопровождающие ваши мечты? Готов поспорить, это было нечто подобное: « Вот только если бы не…» или того хуже: « Всего лишь полет фантазии!... Такого не может быть и точка!...». Пресловутую точку вы ставите, нещадно кляня при этом небеса за их несправедливость. Ваши планы! Сколько неуверенности и пессимизма приложено к их исполнению! Чего было больше – твердого намерения и полной уверенности или, наоборот, колебаний, сомнений, неосознанного страха? Будете утверждать, что я не прав? -Нет, тут Вы попали в самую точку…- я негодующе сорвала какой-то желтый цветок, соцветием напоминающий небольшой шарик, нервно размяла его в руках и кинула в траву…умирать… -Ты в смятении и смущена, - бросил собеседник. – Не лучший способ успокоиться избрала… Природа не виновата в чьём-либо несовершенстве… Крошечная травинка ощущает боль ничуть не меньше вас… Я вздрогнула, глазами ища в траве скомканное изувеченное соцветие… Странник опередил меня, сам собрав его в руки. Такое чудо я наблюдала впервые! Причем своими собственными глазами! И вряд ли мне доведется увидеть нечто подобное еще когда-нибудь – крошечный желтый шарик в его руках лежал в первозданном виде, будто мои грубые необдуманные прикосновения не касались его только что, превращая в безобразные желто-зеленые лохмотья… В следующее мгновение старец наклонился…и… Очередной фокус заставил ещё шире распахнуть мои глаза, наполняя их безмерным удивлением: цветок раскачивался под легким ветерком, он рос на том же самом месте, где моя рука настигла его, чтобы бессмысленно и бездумно уничтожить… |
